Стихи

20.07.2012

Я думал он поэт... Он не писал стихов,
Но как любил вино, каких имел врагов,
А сколько женских глаз грустили по-утрам
И сколько женских тел легло к его ногам.

Я думал он поэт... Он восхвалял рассвет,
Купался в свете звёзд ночами много лет,
Встречал весною птиц и в стае, изнутри,
Не напрягая грудь держал октавы три.

Я думал он поэт... Он так «любил» друзей —
Из них с мадам Тюссо он мог создать музей,
Ведь так удобно вверх скакать по головам,
А грязный, старый шлам сдавать в утиль к «мадам».

Я знаю почему он не писал стихов...
Ведь он любил себя... Любил без лишних слов
Когда родился он — в душе висел замок
И ангел бился зря — ключ подобрать не смог.

Нельзя родить ручей не проливая слез,
Нельзя поэтом стать, когда в душе мороз,
Нельзя писать стихи, по средам, не спеша,
Нельзя дарить любовь, когда молчит душа...

Вернуться к списку