Стихи
Взяв мольберт под мышку, вышла рисовать.
На пустой палитре разложила краски,
Попросила ветер их с водой смешать.
И с лукавым взором, чуть прищурив веки,
Словно свежим мёдом, сбрызнула луга,
Разогнала волны к спящим берегам.
Взяв совсем немного красного багрянца,
Промокнула кисти стареньких рябин
И мазнула клёнам свежего румянца,
Обновив рубахи для широких спин.
Не скупясь, — пригоршней, сочными мазками
Наложила гримом
Вышивала осень свой любимый плед.
И стояли рощи в рыжих сарафанах,
Колосилось поле золотым огнём,
Жёлуди блестели у дубов в кафтанах,
Только что постиранных небольшим дождём.
Панорамой леса любовались звери,
Щебетали птицы, над холмом кружа,
Словно приоткрылись к новой жизни двери,
Жаль, что завершилась летняя пора.
Под конец двух зайцев, прихватив за уши,
Чуть не окунула, зачерпнув белил.
Но решила Осень: всё же будет лучше
Не иметь скандала
«Ну и все, пожалуй!
Для пейзажа главным должен быть финал.
Где же вы, поэты? Чтобы лучше пелось,
Мой шедевр осенний — вам наградой стал!»